EL FINAL DEL TRAYECTO

-Levántate-. Me dice la voz.
- No puedo- Contesto casi en un susurro.
- Sí puedes, yo te ayudaré, bombearé con furia y juntos nos levantáremos-. Insiste la voz
- No lo entiendes-. Respondo amargamente.- Mírame, no tengo piernas. No tengo brazos. Hasta las entrañas me han arrebatado. Mira, tampoco tengo riñones, ni hígado. Sólo quedas tú, me han dejado sola contigo para que sufra.
- Te prometo apaciguar el dolor, con el tiempo nos curaré y volveremos a tener alas para volar hasta dónde nuestros anhelos nos lleven-. Contesta la voz, que es dulce pero a veces se quiebra. Le falta el aliento.
- Ya no quiero volar. Colmaría tres vidas con el amor entregado. Fuimos uno sólo. Dos se convirtieron en uno. Lo dimos todo. Míranos ahora. Mutilados. Yermos. No quiero pensar, pensar duele, existir duele. No quiero oírte, ojala no te tuviera. Te arrancaría de mi pecho si pudiera. No tengo brazos. Háblame de su corazón. Cuéntame lo que sentiste al tocarlo.
- No-. Responde la voz. Se está marchitando pero ha cumplido su promesa y bombea con una fuerza espartana.
- ¡Hazlo! Recuérdame a qué olía su amor. Dime si su alma se encendía cuando nuestras manos se entrelazaban. ¡Dime a qué sabía el tacto de su mejilla!-. Pido con vehemencia.
- ¡No! Una y mil veces no!
- ¡Te lo suplico!-. Mi grito se transforma en una aullido.
- ¿Sabes lo que supondría acceder a tus deseos? Yo sí lo sé. No dispongo de mucha fuerza. Tengo de administrarla.
- ¿Desde cuando piensas tú juiciosamente? ¿Cuándo has atendido tú a razones? Yo no sé vivir así. Tú crees en la vida sobre todas las cosas mientras que yo, lo único que deseo es dejar de escuchar tu voz.
- Danos tiempo. Pronto sanaremos-. Asegura la voz mientras el bombeo se vuelve tan poderoso que pronto pasa a ser lo único que escuchamos.
- ¡No quiero sanar! ¡Si tan solo tuviera un brazo! ¡Te haría callar para siempre! Pero vuelvo a estar a tu merced, tú me has traído aquí, ¡traidor!
- Lo siento, yo no pienso. Ese es tu trabajo. Yo sólo siento-. Me contesta la voz que ahora arrastra las sílabas con reproche.
- ¿Recuerdas sus lágrimas de amor?
- No.
- Yo recuerdo sus manos cubriendo mis ojos, para luego liberarlos y frente a mi… el océano. ¿Recuerdas ese día?
- No.
- También viene a mi memoria el final de aquellas veladas en los restaurantes, yo tenía que partir y él me imploraba. ¡Recuérdame sus palabras!
- Las he olvidado.
- ¡Mientes! ¡Mientes corazón embustero, sucumbiste y ahora pretendes que nunca sucedió! Bailaste con él en plena calle, bajo la lluvia. ¡Lo hiciste tú! Yo nunca…
- ¡Tú nunca hubieras vivido de no ser por mí!-. La voz llora.
- No condenes al olvido las experiencias vividas. Prefiero que los recuerdos me maten a tener que vivir sin ellos.
- Todo irá bien, nos curaremos.
- Ya no hay cura posible, detente. Muramos de dolor, mira cuánta sangre. Se acaba el tiempo. Estoy cansada. Quiero dormir, dormir y no despertar.
- Duerme. Mañana será otro día. No te dejaré morir, no de dolor.

A URSULA

Hemos enterrado a Ursula. Trasplantamos nuestra Pachira Acuatica (nombre irónico dado a la poca agua que necesita), y allí depositamos a Ursula. Un animal delicado, dijo el veterinario de la clínica de animales exóticos cuando la llevamos. Al poco de estar allí Ursula entró en coma. Su corazón seguía latiendo. Yo le pregunté a Sergio si el tamaño del corazón de Ursula sería equivalente a una pipa. La primera vez que la vi pensé: Vaya bicho más desagraciado, tan escuálido y raquítico!

Pasamos a verla. Una camilla tan grande para un animal tan pequeño. Creo que a todos se nos hizo raro verla allí, intubada. El médico le puso un aparato en el pecho, algo parecido a una clavija de teléfono, y todos escuchamos su corazón. Sonaba como cualquier otro corazón. El médico habló de nuevo: Muerte cerebral. Pronostico. 1%, el porcentaje es ínfimo. Bum Bum - Bum Bum, latió un corazón del tamaño de una pipa. Si la hubiera llevado antes al médico, si le hubiera dado más calor, si la hubiera tenido en un terrario en lugar de la maldita jaula que con tanto ahínco me empeñé en comprar.

Sus articulaciones siempre me parecieron graciosas. Atrofia. Si la hubiera llevado antes al médico… Le dolerían las articulaciones? Sufriría ella en su jaula mientras yo reía, o hablaba por teléfono, o cocinaba o hacía el amor? Sufría Ursula? No lo pregunté. Me apuntaré en la agenda que tengo que llamar al médico y preguntárselo. Necesito saberlo. El sentimiento de culpa es horrible. Ahora el aire mece la Pachira Acuática y mece a Ursula también. Ursula sólo se metía en su jaula para comer. Siempre estaba encaramada a los barrotes por el exterior. Quiero pensar que aquello le confería un poco de libertad.

Yo dormitaba, con los ojos hinchados. Sergio encendió una vela. Por Ursula, me dijo. Desperté cuando la vela se apagó. Miré el reloj. La vela no se había consumido, sólo se había extinguido su llama. El doctor dijo: Hizo parada sobre las 00.30 y la 01.00. En casa sabemos cuando descansó la pipa. Yo desperté, Sergio despertó. Y se hizo la oscuridad.

Lucía el sol el martes por la mañana cuando fui la clínica de animales exóticos. Qué bien le iría este sol a Ursula!, pensé. En mi mochila llevaba la mantita con la que la había acurrucado la noche anterior. Metieron el paquetito allí y yo me la llevé de paseo. Bajé en Catalunya y vine paseando hasta la Galería. A Ursula le hubiera gustado este paseo. ¿Por qué no lo hice mejor? ¿ Si se que puedo hacerlo mejor… por qué no lo hago?

Deniz me llama al salir de la escuela. Quiere saber. Pregunta y yo respondo. Él llora al otro lado del teléfono.Él la llevó a la escuela orgulloso. Fue un buen día. Deniz contaba los dias para su cumpleaños y hablaba de los regalos que le haríamos.

Oigo el clic a las 10.30 de la mañana. Es el temporizador de su lámpara. Pero nada se enciende. Y entristezco, y caigo. La culpa. La culpa es buena, la culpa enseña. Eso me dice Sergio. Sergio me cuida, no tiene tiempo para expresar lo que siente, yo tomo protagonismo y él me resguarda con su capa que todo lo reconforta. Él cuidaba a Ursula. Él quita el temporizador para que yo no me caiga, para que no llore. Él libera la comida de Ursula porque hacen ruido y pienso que es ella trepando. Él deja la jaula de Ursula para que no todo desaparezca de golpe. Él me cuida a mí.

La metimos en la maceta nueva. Deniz había escrito cosas bonitas en un papel. Sergio buscó un pequeño crucifijo que encontramos en una vieja maleta. Metimos todo en la maceta. Deniz su papel de cosas bonitas, Sergio la cruz, yo mis lagrimas de culpa. El paquetito era pequeño, blanco. Como el que le dan a mi abuela en la mercería cuando compra cremalleras o hilos. Todos cogimos el paquetito. El doctor dijo: No lo abráis. La muerte de un camaleón es muy drástica. Cambian el color. Negro. No es agradable. Si os decidís a tener otro camaleón venid con él a la clínica y os explicaremos todo- Yo no quiero otro Camaleón! Quiero a Ursula! Quiero que vuelva, quiero que no se haya muerto, quiero una segunda oportunidad- Aquí le echaremos un vistazo para ver en qué condiciones se encuentra- ¡No quiero aprender de mis errores! ¡¡¡Quiero retroceder en el tiempo!!! ¡Quiero a Ursula! La culpa se transforma en un doloroso nudo…que me recorre la garganta…


La recuerdo, con sus diminutas articulaciones nudosas, trepando lenta y cauta por mis manos, en mi hombro y por mi pelo. Ella me agradecía todo a cambio de nada porque cuando la tenía entre mis manos su color se tornaba verde, estaba feliz. Yo no lo merecía pero ella me lo daba.

Qué bonita la vemos ahora. Nuestra Ursula, tan buena y tan dócil. El amor cambia la perspectiva de todo, es el único sentimiento que te regala la realidad más hermosa. Tal vez, las moléculas se amen entre ellas, tal vez vivan historias hermosas que nunca conoceremos, porque incluso el ser más pequeño e ínfimo puede ser amado… incluso un pulgón que amó a una pulga tiene derecho a escribirle a esta unos versos de amor. Al menos eso creo yo. Gracias por todo Ursula.

CONJETURAS DESENFOCADAS

Hoy escuchando a Laura Branigan he dado con una versión de una canción que llevaba siglos sin escuchar: Tell me how am I supposed to live without you. Este es el título y también el estribillo de la misma, Branigan la canta con una nota desgarradora sin que la voz llegue a rasgarse. Por un momento me he imaginado el momento en que alguien en este mundo me mire a los ojos y me diga esas palabras exactas: “Dime como se supone que debo vivir sin ti, ahora que llevo tanto tiempo amándote, cómo se supone que debo continuar, ahora que todo por lo que he vivido se ha ido” Existe aún ese tipo de amor, ese tipo de seres que desnuden su alma y sus sentimientos frente al que aman, mostrando la parte rota y remendada de sus flaquezas? Aun hay personas que hablen con el corazón y no con la cabeza?

Hoy en día el amor debe ser una ecuación perfecta y cuando algún número baila la desechamos. Relaciones construidas bajo la estrecha mirada de una normativa muy marcada, un abecedario de lo que estadísticamente funciona y lo que no. Tenemos miedo a sentir y cuando lo hacemos tememos mostrarlo porque eso rompe las normas, todo tiene que seguir un curso y unas pautas.

Pues bien, yo soy yo, yo sólo sigo mi curso y sólo yo marco mis pautas, yo hago el molde. La vida está para que cada uno la viva como desee y yo deseo sentir, ser libre y expresarme como tal y si amo a alguien quiero que ese alguien sepa qué ritmo marca cada centímetro de mi corazón y qué se mueve dentro de mi cuando le veo.

Aaahh, esto son sólo pensamientos, conjeturas desenfocadas puesto que como yo bien he dicho… no hay una fórmula infalible para que las cosas salgan bien. Sólo se que si alguien me dijera: ¡Mira Silvia, lo nuestro no funciona porque….”. Y yo viera mi vida alejarse del aroma de su risa, del tacto de su olor y del sonido de su piel, sí, sí le diría: “Dime como se supone que debo vivir sin ti, ahora que llevo tanto tiempo amándote, cómo se supone que debo continuar, ahora que todo por lo que he vivido se ha ido”

09-02-2010

09-02-2010- Olvidé publicarlo!

La lluvia sigue y sigue. La mía ha sido noche de tormenta y ha amanecido un día gris, frío y lejano. Llevo el piloto automático. Escucho la inusual voz de Cole Porter, en la calle mi plantita, que todos creían que moriría enseguida, mueve sus verdes hojas al son de la húmeda brisa. Nadie creía que esa plantita lo consiguiera. El invierno está siendo duro para ella, pero crece y crece, alta y orgullosa. Pasa la gente, abrigada y de nuevo con sus paraguas de varillas amenazadoras que dicen: No te acerques a mi dueño/a, él/ella me compró en El Corte Inglés, él/ella no quiere mojarse, no te acerques o me engancharé a tu pelo. Incluso es posible que te saque un ojo. Atrás!

Estoy enfrascada con el libro de Steinbeck, Las Uvas de la ira. Y a cada frase siento un nuevo pálpito y mi admiración se desborda una y otra vez. Hombres y mujeres, niños y ancianos, desterrados de sus casas, de sus trabajos, de sus vidas. Resignados a abandonar la tierra que tan patrióticamente aman. Hombres de campo, mujeres de sus casas, niños descalzos. Todos on the road 66 hacia California en busca del gran Sueño Americano. ¿Acaso no es eso lo que, de un modo u otro, todos buscamos?

2010 empieza pasado por agua...

Aunque el título de esta entrada apunta a un artículo de quejas sobre el mal tiempo y en como este afecta a una pequeña galería de arte que acaba de nacer, los tiros van por otro lado. Hoy he encontrado algo que me ha hecho reír, me he encontrado a mi misma. Me explico, he encontrado algo que le escribí a alguien hace poco más de un año. Resulta que por esas fechas, que ahora se me antojan lejanas, conocí a un chico con unos morros capaz de alguna que otra locura y de ojos marrones ( que se ponían su traje verde para llorar). Como no conozco a muchas mujeres que habiéndose perdido en ciertas delicias que ahora no vienen a cuento, no sintieran el deseo de ofrecerle al mundo un poquito de humor ahí va mi pequeña porción de locura...
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Trucos para hacer que me desenganche de ti:

1.Come espinacas o lo que sea pero con orégano o albahaca y no te laves los dientes antes de vernos.(el ajo también ayuda)
2. Ponte un poco de jabón ( blanco) o masa para croasan...saliendo de la nariz...(simulando mocos de esos que salen cuando nadas en el mar)
3. Cuando tengas previsto hacer el amor conmigo...ponte un tanga ( rosa chicle a ser posible)
4. Cuando vengas a casa o vaya yo a la tuya procura ir al lavabo para un Nº2, deja la puerta abierta y lee el playboy o haz un crucigrama y luego me llamas para que te alcance el papel....
5. Cada vez que yo haga uno de mis chistes estúpidos ríete como una hiena a ser posible y si estamos comiendo, ríete con la boca llena.
6. Si quieres hurgarte la nariz delante mío...no te cortes...
7. Duerme con pijama (winnie de phoo a ser posible)
8. Alardea sin control sobre todas tus ex y lo buenas que estaban...( ah..eso ya lo has hecho!) 3 puntos...!!! jajajajaj
9. Si te tiras un pedo asegúrate de que estamos los dos bajo la misma manta ( efecto burbuja mortal)
10. Un eructo después de comer no vendría mal...
11. Llámame "churri" "nena" " cariñín" "cari" y cosas por el estilo...
12. Un poco de caspa nunca va mal...


Ahhhh, podría seguir y seguir pero creo que con solo un par de estas cosas ya obtendría el latigazo que mi corazón necesita ahora mismo...
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Silvia

7 Matrimonios - What a Diff'erence a Day Makes

He estado leyendo un poco sobre la biografía de Dinah Washington, me encanta su álbum - What a Difference a Day Makes- Creo que es simplemente extraordinario. Buscando sobre ella esperaba encontrar una muerte por sobredosis y una vida llena de excesos al más puro estilo Billie Holliday y talvez una muerte temprana, y eso es lo que he encontrado. Lo que sí que me ha sorprendido ha sido que se casara 7 veces en 39 años de vida. Murió poco antes de Navidad en el año 1963.
¿ Amaría los 7? ¿ La amarían los 7 a ella? Si para algunos ya resulta una ardua tarea encontrar el amor una vez en la vida... se de personas que no se han enamorado nunca... ¿ Con qué me quedo, nunca o 7? Si pudiera elegir...me gustaría enamorarme una y que durara para siempre... pero let's face it, I'm way beyond that!
Muchos hemos tenido siete rollos, siete amantes e incluso, si me apuras mucho, siete novios, pero seamos realistas, siete MARIDOS a los 39 bate récords!!

Yo de pequeña soñaba con enamorarme y vivir romances apasionados, romances en plural. Cuando a mis tiernos 8 añitos se me dijo que algún día encontraría a un hombre del que me enamoraría, con el que me casaría, tendría hijos y compartiría toda mi vida. Mi respuesta a aquello fue: ¿Sólo con uno? ¿No se puede tener más? Como en mi familia son muy conservadores casi me fustigan ante tal osadía. Si hubiera nacido en 1850 con mi espíritu curioso con el que convivo en la actualidad, habría pedido vivir docenas de vidas para experimentar primeros besos una y otra vez. Necesito perderme por caminos equivocados, aunque no por ello menos deliciosos, para reconocer el camino correcto en cuanto lo encuentre, el camino que me lleve allí donde siempre he querido estar. ¿No son acaso maravillosos esos viajes largos en los que nos desviamos e incluso nos perdemos por parajes desconocidos y bellos? Es magnífico llegar a tu destino, te reconforta y te colma pero no debemos olvidar lo maravilloso del viaje y lo aprendido en él.

7 matrimonios en un espacio de tiempo tan reducido es simplemente admirable, ¿a qué siete tontos convencería yo para que me aguantaran el resto de sus vida? Prometo, solemnemente que si no hubiera encontrado a un amor de los que no me da la gana de echar a perder me propondría, y lo digo muy en serio, batir el mismo record, casarme 7 veces antes de cumplir los 40. Echad cuentas, tengo 31 años desde octubre así que sería todo una hazaña!

Al final hoy me he puesto a pintar unas camisetas que vendemos aquí en la galería, son infantiles y me relaja mucho pintarlas... los clientes sonríen al verlas " Son taaaaaan moooonas!!" Exclaman.

Dinah canta: Don't ever doubt my feelings, My love, yes, my love is real. My darling I'm revealing exactly how I feel.

EL FIN DEL MUNDO- SIGO EN BUSCA DE LA INSPIRACIÓN

Anoche intenté acabar de ver una película de esas americanas que anuncian el Apocalipsis. El fin del mundo tal y como lo conocemos. Digo que lo intenté porque no pude acabar...Los efectos especiales son muy buenos, un orgasmo para los amantes del genero, pero poco más hay que ver, o es posible que haya que ver demasiado... gente muriendo, personas sufriendo, dolor, dolor y más dolor mezclado, de un modo que sólo los americanos saben hacer, con un patriotismo enfermizo y sectario. Mi pregunta es: ¿ No hay suficientes historias tristes en la historia de la humanidad? Hay miles, millones de historias reales. Por desgracia cada año suceden muchas cosas horribles en este mundo, son verídicas y vale la pena hablar de ellas... Nunca he entendido porque se esfuerzan en inventarse historias de dolor y desgracia si la historia del ser humano está repleta de ellas... ¡y son reales!

Mi abuela me cuenta cosas sobre la guerra civil, ella era pequeña pero recuerda el hambre y las bombas: " al principio es como un silbido - imita una tetera que hierve- así muy largo. Luego la explosión, todo temblaba y dormíamos debajo de las camas con los colchones apilados sobre nuestras cabezas"

En fin, que no necesito que los americanos me cuenten pamplinas, dejo estas películas para los amantes del género y yo me voy a lo mío, prefiero las historias mi abuela que son tan ciertas como duras y, vistas desde el punto de vista de una niña que ahora es abuela superan en todo a cualquier cosa que los americanos se puedan inventar.

Dicho esto....ayer no dibujé nada... tuve gente en la galería y mi otra costilla y yo no tuvimos una buena tarde. Talvez empiece un cuadro grande... tengo un 50 figura esperando en la trastienda... me apetece hacer globos de nuevo... Pero con apetecerme no hay suficiente, tengo que desearlo, necesito quererlo...