Erase una vez yo. Estoy sentada en mi galería. Miro hacia la calle. Me da igual quien seas o como seas, pero me encuentro una y otra vez mirando de reojo a ver si te reconozco. Tengo tu nota anónima, aquí a mi lado. Releo la frase una y otra vez. Sonrío. Te veo introduciendo la nota por el buzón de la puerta de la galería. Soltando aquí tu pensamiento. Es bonito saber que alguien, quien sea, piensa eso de uno. Gracias. Aunque he dicho que no importa quien seas, he de ser honesta conmigo misma, el tipo que acaba de pasar con un tic el los ojos y un bolso rosa chicle, no me ha hecho mucha gracia. Por favor no seas él. Y puestos a pedir, tampoco seas ese hombre tan alto que ha pasado antes con el pelo sucio y la forma de la almohada incrustada al cráneo. Y ese que ha soltado un escupitajo de flema, tampoco seas ese, y qué me dices de no ser el tipejo de la obra de aquí al lado, un polaco que se toquetea por la calle...no seas ninguno de esos... Aunque sí podrías ser el guapísimo que ha entrado con un helado para preguntarme por el maldito Museo Picasso.
Bien, querido desconocido de pelo limpio, sin escupitajo ni bolso rosa chicle y que no se toquetea por las calles...gracias por tu bonita frase, necesitaba saber que cosas así aun pueden suceder.
P.D. Alfonso y Rubén, como esta haya sido una bromita vuestra os haré un pastel de flema Gran Reserva que os vais a enterar!!!
